люблю 9-ое марта

Разбудил меня сегодня телефонный звонок. Я спросонья ожидала услышать что-то наподобие:"Ты где ходишь?! пара началась...", а услышала папин голос. "Ты что, спишь еще? Уже обед, вставай. С праздником тебя," - сказал папа, и я поняла, что самый любимый мужчина меня уже поздравил и я могу вздохнуть с облегчением.

Не люблю я 8-ое марта. Не потому, что не считаю этот день праздником, а потому, что не считаю себя женщиной в полном смысле этого слова. Я еще не родила и не воспитала ребенка, не осчастливила того единственного мужчину, даже никакую вакцину от гриппа не разработала. Так что праздник - не мой. Ну, или не совсем мой.

Я, конечно, очень люблю подарки. И цветы люблю. И конфеты. И телефонные звонки с нежными поздравлениями люблю. Только когда дарят их от души, с любовью и искренностью. А сегодня все - для галочки. Обидно как-то... 

Кто-то скажет - женский праздник, это день, когда настоящий мужчина может проявить себя и сделать приятное любимым, да и всем окружающим, женщинам. Знаете что?! Настоящий мужчина всегда делает своих женщин (любимую, мать, дочь) счастливыми. Ему для этого выходной день не нужен, он и так успевает. А вот 8 марта придумали для того, чтобы слабые представители сильного пола могли почувствовать себя мужиками.

Так что же, настоящий женский день - это день ненастоящих мужчин?

Нет, конечно. Я сегодня поздравлю маму, бабушек, всех знакомых, для которых быть женщиной - это не половой признак, а стиль жизни, работа, хобби и призвание. однажды, этот праздник станет и моим тоже. 

А пока я люблю 9 марта. Этот день покажет, какие поздравления были настоящими, а какие отложат до следующего года.

Ах да, еще - любите женщин. Не раз в году, а каждый день. Мы ведь такие слабые и нам так нужна поддержка.

незаметная весна

Первые дни марта подарили Ростову новую порцию снежинок. Они покрыли крыши и дороги, парки, ресницы редких прохожих, просочились за воротники и шарфы, превратились в мятную кашицу на тротуарах.
Я выхожу с утра на работу, натягиваю перчатки, и зябко прячу подбородок в шарф, перепрыгиваю через лужи, щурюсь редким лучам солнца. Прохожие спешат каждый по своим делам, на площади перед университетом уже стоят первые смельчаки, вспомнившие традицию проводить там большие перерывы со стаканом ванильного Нескафе в руках. Радио все еще как-то уныло бубнит надоевшие мелодии, которые иногда разбавляют бодрые голоса ведущих. охранники у турникетов на входе то ли дремлют, то ли просто не хотят смотреть на поток знакомых и незнакомых лиц, стремящихся в главный корпус.
Я захожу в холл, пытаюсь отряхнуть капельки с волос, найти в сумке пропуск или хоть какой-нибудь документ. Кое-как справляюсь с этой задачей, прохожу череду коридоров, еду в битком-набитом лифте на шестой этаж. Дальше традиционная рутина - разобрать почту, почитать новые материалы, пойти выпить кофе с Аленой в "Миге", пожизненные опаздывания на пары.
Кажется, ничего не изменилось - дни текут за днями, разговоры одни и те же, то же кофеиновое настроение... И все же весна уже ворвалась в наши окна, в наши гардеробы, и главное - в наши глаза. В них уже отражается еще невидимое майское небо.

антикнижные люди

Сегодня со мной в маршрутке ехали две девочки. Судя по тому, что в руках у каждой из них были учебники и распечатки по истории и английскому, было ясно, что едут она на подготовительные курсы в АГУ. Девочки готовятся поступить на гуманитарную специальность - филологический, иностранный, может, международные отношения. Как и каждая примерная одиннадцатиклассница, они обсуждали наряды на выпускной.
Красивая кучерявая девочка спросила: Почему же ты не хочешь это платье?
-  Я буду в нем как барыня (!) Морозова! - ответила ее подруга.
Я еле сдержала улыбку - боярыня Морозова персонаж достаточно известный.
- "Барыня" - это как? - спросила кучерявая.
- Ну, это как крестьяне, только... Барыня!

Не знаю, станут ли эти девочки в будущем дипломатами, аюристами или преподавателями в школе, но такого будущего я для своей страны не желаю.

Как жалко, что книги для молодого поколения - пустой звук. Может, я сужу, как пожилая женщина, но я прожила тысячу жизней. Я умирала с каждым героем Гюго, Дюма, Достоевского и воскресала каждый раз, беря с полки новую книгу. Конечно, ничто не заменит живых путешествий, но путешествия во времени тоже ничего не заменит.

И эти девочки, в роскошных выпускных платьях, будут вступать в новую, "взрослую" жизнь нищими, так и не увидев огней Монмартра и грязных улочек Петербурга, не став свидетельницами смерти последнего из магикан и рождения очередного французского короля, не узнав, что такое всепоглощающая любовь и настоящее предательство.

А мы продолжаем с особым цинизмом взращивать поколение истиных невеж и невежд.
Впрочем, они вряд ли поймут разницу в двух этих словах.